Wie die Rose zu den Geistern fand

Einen letzten Blick schenkte Dimicus der Stadt Drakenstein, als er durch das sumpfige Land Almaniens schritt. Die Stadt war seit der Überflutung ein Hort des Chaos geworden. Nahrungsknappheit und der Zusammenbruch der Infrastruktur hatten seinen Tribut gefordert. Die Bewohner der Stadt hatten begonnen zu plündern. Jeder tötete den Anderen für ein Stück Brot. Eine große Stadt , die innerhalb weniger Zeit ein Schatten seiner selbst wurde. Auch Dimicus hatte sich grausamer Methoden bedienen müssen, um sich selbst über Wasser zu halten. Doch die gesamte Zeit war ihm bewusst geworden, dass die Stadt nicht mehr seine Heimat sein würde. Nichts darin hatte mehr Bestand gehabt. Nun auch verwüstete der Krieg die letzten Überreste seiner Heimat.

Während seine Augen den Rauschschwaden über der Stadt folgten, musste er an vieles zurückdenken. Sein Genie, seine Kunst. Sie alles war nichts mehr wert. Genau so wie seine Person. Er hatte alles verloren. Der letzte Rest entschwand mit dem Rauch, der aus dem Inneren der Stadtmauern trat. Zumindest hatte er aus der Stadt fliehen können Shazeem und die Anderen wollten bleiben, um das Chaos auszunutzen. Ihm aber verholfen sie zur Flucht. Er hatte seinen Anteil in der Geschichte Drakensteins gehabt. Doch jede Spur verbrannte in den Feuern des Chaos. Rakshor freute sich sicherlich.

Dimicus blickte in die trübe Suppe, in der er mit seinen Stiefeln stand. Sein Gesicht spiegelte sich auf der Oberfläche wieder. Die Augen untermalt von schwarzen Rändern, die Wangen eingefallen und der Gesichtsausdruck geprägt von langem Leid. Es war alles weg. Er hatte es nicht verhindern können. Sein einziger Weg führte hinaus aus Almanien, mit nicht mehr als seiner Ausrüstung und dem Teil seines Reichtums, den er hatte tragen können. Es war nicht viel, doch es war in seinen Augen genug. Schließlich schaute er wieder auf und blickte in die Richtung, in der sich bewegen wollte. Die Strecke würde lang und kraftraubend werden. Das war ihm bewusst, doch hatte er keine andere Wahl mehr.

Hauptsache war es, dass er aus Almanien floh, bevor der Krieg ihn abermals einholte und sein Leben einforderte. Shazeem hatte ihm geraten, dem Flusslauf des Draken zu folgen. Der sicherste Weg, um in das nächste Land zu kommen. Die Bergwychtl herrschten dort über ein unabhängiges Land. Dimicus wollte, so hoffte er zumindest, dort Unterschlupf finden und seine weitere Vorgehensweise erkunden. Doch so frei wie er jetzt war, ohne Wurzel und Anker, wusste er noch lang nicht, wo er hingehören würde.

So begann Dimicus' weite Reise durch das Land, seine einzige Orientierung war der Draken, oder besser das, was von ihm übrig war. Zu seinem Pech war es Winter und es wurde eine pure Qual, unbeschadet durch die Ländereien zu wandern. Kälte, Erschöpfung und auch Hunger forderten schnell ihren Tribut. Er fand selten eine Gelegenheit sich auszuruhen, geschweige denn Nahrung oder sauberes Wasser.

Mit Glück fand er Hügel und zerstörte Gehöfte, die nicht mit Wasser bedeckt waren. Nur an diesen Orten konnte er rasten, doch nie konnte er richtig schlafen. Stets war er auf der Hut, bereitete sich akribisch darauf vor, im Notfall zu fliehen oder zu verstecken. Sein körperlicher Zustand wurde zunehmend fragiler. Die Schritte wurden beschwerlicher, die Bewegungen langsamer und jeden Tag schmerzte der Körper mehr.

Zur Krönung beutelte ihn schon bald eine Krankheit, die seinem Körper zusätzlich belastete. Eine Erkältung, vielleicht auch ein Infekt. Er wusste es nicht ganz genau. Letztendlich war er kein Medicus, der sein Gebrechen bestimmen und behandeln konnte. Das Einzige was ihn antrieb, war der Wille zu überleben. Ein Instinkt. Nicht sein Verstand, nicht der Wunsch nach einem längeren Leben. Was war dieses Leben schon wert, wenn ihm alles genommen worden war?

Diese Art der Veränderung, sie machte Dimicus vollkommen fertig. In einem Moment konnte er noch in der Stadt Drakenstein überleben, lernte lieben und lachen. Doch das alles war weg. Einfach so. Verschwunden und ausgelöscht. Nun blieb ihm nicht mehr als Kummer und seine Existenz. Er hasste dieses Gefühl. Zuvor war er auch klargekommen, ohne diese Dinge! Doch jetzt war alles anders.

Mit letzter Kraft erreichte Dimicus schließlich eine Stadt Almaniens, welche nicht überflutet war! Sogar im Gegenteil. Sie schien auch unter Nahrungsnot zu leiden, doch ihre Verbindung zu den Ländereien der Bergwychtl ermöglichten das Schlimmste zu verhindern. So zumindest erfuhr es Dimicus von einem hiesigen Wirt, der ihn sehr mitleidig angeschaut hatte. Es war kein Wunder. So betrachtete er sein Spiegelbild und fand ein fahles Gesicht vor. Seine Augen hatten jeden Glanz verloren. Schmutz, Kratzer und Schorf zierten sein Gesicht. Seine Rüstung war gerissen, die Kleidung darunter schmutzig und kaputt.

Seine Krankheit hatte sich zunehmend verschlimmert. Zumindest bot ihm sein Geld Essen und Getränk, doch laut der Auskunft des Wirtes musste er bald weiter. Einen fähigen Medicus gab es in der Stadt nicht, so verwies der Wirt auf Syriel im Gebiet der Bergwychtl. Dort sollte es einen Arzt geben und wenn Dimicus dort hin wollte, könne er sich einer der Handelskarawanen anschließen, um die Reise sicherer zu überstehen. Wenn auch nur gegen Bezahlung. Geld spielte jedoch keine Rolle für Dimicus.

Das Wichtigste war, weiter zu kommen und dieses lästige Gefühl der Krankheit loszuwerden. Seine Gefühlswelt war erkaltet und selbst der Drang seiner Kunst lang abgeflacht. Nicht einen Moment hatte er mehr an sich gedacht. Für ihn waren seine größten Tage gezählt und er wartete nur noch auf den Tod. Allerdings wollte ein kleiner Funken in ihm sagen, dass alles besser ist, als an einer Krankheit zu sterben. Ein lebensrettender Gedanke, wie er später erfahren sollte.

Denn kaum in Syriel angekommen, wandte er sich an an den hiesigen Medicus. Der schüttelte nur mit dem Kopf und schlug die Hand voller Entsetzen gegen die Stirn. „Wieso habt Ihr nicht besser auf Euch geachtet?“, bekam er zu hören. „Das ist eine ausgewachsene Grippe! Es ist ein Wunder, dass ihr überhaupt laufen könnt, geschweige denn lebt!“ Ohne Dimicus auch nur eine Chance zu lassen, sich gegen die Behandlung zu wehren, verarztete ihn der Medicus von Kopf bis Fuß. Behandlung mit Magie, Kräuter und Trank, gefolgt von strikten Anweisungen. Das zu horrenden Kosten! Durch die Behandlung verlor Dimicus den größten Teil seines Vermögens, doch war ihm keine andere Wahl geblieben.

Mit dem letzten Rest seines Geldsäckels wandte sich Dimicus schließlich in die Taverne der Stadt. Wankend und stark geschwächt öffnete er deren Tür, worauf ihm der wohlige Geruch von Essen und Wein entgegenschlug. Bei der Untersuchung des Arztes hatte er festgestellt, wie abgemagert er mittlerweile geworden war. Seine Rippe hatte man einzeln zählen können, die Muskeln waren schwach geworden. Wie der Arzt es gesagt hatte, es war ein Wunder, dass Dimicus noch am Leben war. Doch er nannte es kein Leben. Mehr ein Schatten seines früheren Selbst.

Dieser Schatten schlich auf einen der Tische des Gasthauses zu, nahm Platz und wartete geduldig auf die Bedienung. Blicke zogen sich auf ihn, doch Dimicus war es egal. Ein Tuscheln ging durch den Raum, seine Ohren vernahmen flüsternde Worte. Er schloss seine Augen und versuchte es auszublenden. Es war zu viel, sie alle sollten verschwinden! Sie hatten keine Ahnung mit wem sie es zu tun hatten! Dimicus legte seine Hände auf seine Ohren und versuchte sie alle aus seinem Kopf fernzuhalten. Doch dann tippte ihn jemand an. Erschrocken fuhr er hoch.

Vor ihm stand die Schankmaid. Ein sorgenvolles und doch zugleich unsicheres Lächeln befand sich auf ihren Lippen. „Was darf ich Euch bringen?“, fragte sie, zupfte dabei ihre Schürze zurecht.

Mit müden Augen betrachtete Dimicus die Frau vor sich, seine Züge regten sich für einen Moment nicht. Die Bedienung begann unruhig auf den Füßen umher zu wippen. „Ein Braten. Und eine Flasche Rotwein. Eine ganze Flasche“, erklärte Dimicus, suchte einige Münzen aus seinem Geldbeutel und gab sie ihr. Nickend nahm sie die Bestellung auf und verschwand schnell in Richtung Küche. Mittlerweile war im Raum Stille eingekehrt. Die Menschen betrachteten Dimicus unter vorgehaltener Hand. Niemand traute sich etwas zu sagen. Immer wenn Dimicus einen von ihnen in die Augen schauen wollte, blickten sie sofort weg. Feiges Pack.

So wartete Dimicus, bis schließlich sein Essen und der Rotwein kam. Dazu ein entsprechendes Weinglas. Allerdings machte sich Dimicus nichts aus Tischmanieren. Grob schaufelte er mit Messer und Gabel das Essen in seinen Mund. Dabei entkorkte er die Flasche und soff den Wein, statt ihn zu genießen. Natürlich dauerte es so nicht lang, dass der sonst vernünftige und kalkulierende Dimicus ein Opfer der Trunkenheit wurde.

Das war nun das Schicksal des einstigen Rosendämonen. Einst ein glorreicher Künstler, prägend für Generationen und der Schrecken eines Landes. Nun nicht mehr als ein saufender Tavernengast, der sich köstlichen Wein einfach in den Rachen goss, als wäre es ein billiger Fusel aus einer Schwarzbrennerei. Dabei galt jeder Gedanke seiner verlorenen Vergangenheit – und fehlenden Zukunft.

Natürlich fiel es selbst Dimicus in seiner Trunkenheit auf, dass ein ungleiches Trio die Taverne betrat. Sein Blick wollte sich nicht richtig auf sie fokussieren. So blieben ihm Details und eine genauere Einschätzung vollständig verwehrt. Doch was brauchte er diese Dinge auch? "Scheiß drauf", lallte er leise vor sich her, ehe er den letzten Rest seiner Weinflasche trank. "Noch eine!", brüllte er durch den Schankraum und legte ein paar Münzen ungezählt auf den Tisch ab.

Im nächsten Moment kam auch schon die Bedienung vorbei. Dimicus schaute gar nicht zu ihr hinauf. Das Einnzige was er sah, war der untere Teil einer weiteren Flasche voll Wein. Irgendwelche Worte säuselten um seine Ohren, irgendwas mit "genug" oder "ungesund". Was sollte es schon. Ohne auf die Frau zu achten, riss er an der dritten Flasche des Abends und nahm sie der Kellnerin somit ungelenk aus der Hand. Dann gab es da nur noch das Kratzen von Metall über den Tisch, dann war sie auch wieder verschwunden. Genau wie das Geld.

Das war Dimicus vollkommen egal. Der Rosendämon, großer Name in Almanien. Gefürchteter Künstler. Zähmer der Löwin. Schrecken des Landes. Kunst des Todes. Alles pure Scheiße! Nichts wert! Was waren das schon? Titel. Mehr nicht. Nur verlauste Titel! Auf diese musste er gleich erst einmal Trinken, da flutschte auch schon der Korken aus der Flasche und der erste Schwall des süßen Gesöffs verschwand in seinem Rachen.

Plötzlich spürte er etwas. Windzüge um ihn herum. Gerüche die durch seine dicke Nase stießen. Eine Vibration neben ihm. Der Tisch wackelte. Dimicus blickte auf, worin sich gleich die gesamte Welt in jede Richtung zu drehen und verzerren begann. Um ihn herum drei Gestalten. Die Frauen. Nur mit Mühe unterdrückte er seinem Brechreiz, um nicht vor ihnen auf den Tisch zu kotzen. Eine von ihnen faselte irgendwas, Worte die Dimicus kaum mehr in seinem Verstand verarbeiten konnte.

Seine wankende Hand ging an seinen Gürtel, versuchte mehrere Male vergeblich nach dem Griff einer seiner Dolche zu greifen. Irgendwann bekam er kaltes Leder zu fassen. Er zog daran. Doch seine Kraft reichte nicht aus, um den Dolch festzuhalten. Klimpernd fiel er zu Boden, schmerzhaft hallte dieses Geräusch durch seinen dröhnenenden Kopf. Gegen die Schmerzen konnte nur ein weiterer, tiefer Schluck aus der Flasche helfen! Den nahm er auch sogleich. Mittlerwiele schmeckte er nichts mehr.

"Ich komm klar", lallte er vor sich hin, sein Körper wankte bedrohlich von einer Seite zur Anderen. "Einfach ... einfach gehen. Brauch' keine Hilfe. Ist eh alles weg." Ein weiterer Zug aus der Flasche folgte, die mittlerweile fast leer war. "Brauche neu. Holt ihr mir?", fragte er in die Runde, ohne auch nur einen Moment zu hinterfragen, was um ihn herum geschah.

Irgendwelche schändlichen Taten und Worte mussten die Frauen um Dimicus herum planen! Unschwer konnten sie einfach nur dasitzen und über Tratsch plaudern. Nicht in seiner Nähe. Das kam gar nicht infrage. Nein, die mussten ihn gerade verhöhnen, sich gar über ihn lustig machen! Vermutlich hackten sie noch darauf herum, wie er sich fühlte, was er fühlte. Zwar verstand er kein einziges Wort. In seinen Ohren war nur ein Rauschen zu vernehmen. Nur dumpf drangen die weiblichen Stimmen zu ihm durch. Irgendwelche Wortfetzen nahm er wahr.

„Dämon … Behandlung … Heiler“, hörte er einzeln durch den Nebel seiner Trunkenheit. War einer von ihnen etwa von einem Dämonen besessen? Brauchten sie einen fähigen Heiler oder gar Exorzisten? Na gut, so gesehen waren alle Frauen irgendwie besessen, aber ob da ein Exorzist noch helfen könnte? Geschweige denn ein Heiler? Im nächsten Moment dachte Dimicus daran, dass womöglich er gemeint sein könnte. Doch er war doch gar nicht besessen! Diese Weibsbilder mussten doch sicherlich etwas Bösartiges im Schilde führen!

So unauffällig wie es nur ging, versuchte Dimicus seinen Dolch vom Boden aufzuheben. Er musste sich verteidigen! Doch zu mehr als einem harmlosen Herumfuchteln unter dem Tisch und ein wenig Brabbeln langte es nicht. Schon im nächsten Moment war er verwundert. Was wollte er noch gleich? Und wer waren die drei Frauen vor ihm? Wieso hatte er den Dolch in der Hand? Besser steckte er ihn weg, was nach einigen Versuchen gelang. Nicht dass ihm dieses wertvolle Teil noch verloren ging.

Kaum hatte er die geschafft, spürte er plötzlich Körper neben sich, die ihn anhoben. „Hey, wasch soll dasch?“, lallte er vor sich her, war aber nicht mehr imstande sich nur ein bisschen zu wehren. Allein schon als sie ihn auf die Füße hievten, drehte sich seine Welt in alle Himmelsrichtungen. Hui, war das lustig! Und ihm wurde schlecht! Doch war er groß und tapfer! Beinahe stolz grinste er vor sich her, dass er seinem Brechreiz unterdrückte und sich somit vor den Frauen blamierte. Ob er bei ihnen eine Chance hatte? Alle Drei vielleicht? Doch dann wurde alles um ihn herum schon schwarz und seine Erinnerungen verblassten...

Eine Dimicus nicht bekannte Zeit später...

Ein entsetzlicher Schmerz durchfuhr den Körper Dimicus', als er die ersten Regungen seines Körper wahrnahm. Etwas stimmte gewaltig nicht. Er konnte nicht richtig atmen, etwas Weiches drückte ihm die Nase und den Mund ab. Dann schreckte Dimicus plötzlich nach oben, holte tief Luft! Großer Fehler. „Ah, scheiße!“, fluchte er laut. Ein extremer Schmerz bohrte sich durch seinen Schädel. Seine Augen, welche er weit aufgerissen hatte, nahmen nur verschwommen die Bilder des Raumes um ihn wahr.

Dimicus legte sich schnell wieder hin und presste das Gesicht in das Kissen unter ihm. Ihm war es egal, wo er war oder wer anwesend war. Dieser verdammte Schmerz sollte fortgehen! Sein Schädel brummte fürchterlich. Was hatte er getrieben? Die Taverne. Dann der Wein. Die Frauen! Ja, aber? Okay, nun obsiegte seine Neugierde und sein Überlebensinstinkt doch. Entgegen des Schmerzes erhob sich Dimicus und blickte sich im Raum um. Seine Augen brauchten einen Moment, um sich an den Umständen zu gewöhnen. Immer wieder hämmerte ihm sein Kopf diese Qual ein. Vermutlich nur um ihn an den dümmlichen Fehler zu erinnern, den er sich erlaubt hatte. Doch das hatte keinerlei Vorrang. Im Gegenteil.

Mit größter Mühe erhob sich Dimicus aus seiner Schlafstätte, die offensichtlich ein sauberes Bett war. Doch der Raum war ihm vollkommen unbekannt. In ihm stand nur das Nötigste an Möbeln. Das Bett, Nachttisch. In einer Ecke noch ein Stuhl. Der Raum war vielleicht ein paar Schritt breit und lang. Es kam ihm eher wie eine etwas gemütlichere Gefängniszelle vor.

In dem Moment als sich Dimicus aufsetzte und seine Füße auf den Boden setzte, bemerkte er sofort ein wichtiges Detail. Er war nackt. Nun gut, vielleicht trug er noch die Unterhose. Ansonsten war seine Kleidung, die Rüstung und auch alles was er am Leib getragen hatte weg. Es war auch nichts davon im Raum zu sehen. Großartig. Vorsichtig tapste Dimicus mit den Füßen auf dem Holzboden unter sich, der sich furchtbar kalt anfühlte. Und dann war doch noch das währende Gefühl des Schwindels, welche nicht von ihm ablassen wollte. Allerdings nützte es nichts, wenn er einfach im Raum versauerte.

Hingegen jeder Widrigkeit stand Dimicus auf und hielt sich sogleich am Nachttisch fest. Andernfalls wäre er jetzt rücklings nach hinten gekippt. Eine unsichtbare Kraft zog ihn nach hinten. Sein Gleichgewichtssinn hatte wohl einen gehörigen Schaden weggesteckt. Jetzt hieß es dagegen anzukämpfen. Das war jedoch schwerer, als es von außen sicherlich den Anschein hatte.

Mühevoll kämpfte sich Dimicus bis zur Tür, nur um beim herunterdrücken der Klinke festzustellen, dass abgeschlossen war. Was hatte er eigentlich erwartet? Dumm genug, um so viel zu trinken und sich obendrein von irgendwelchen Frauen mitnehmen zu lassen. Wer wusste schon, wer die waren? Mit einem Seufzen quälte er sich zurück zum Bett und nahm darauf Platz. Ihm blieb wohl nichts Anderes, als zu warten.

Den Kopf auf die Hände abgestützt, ruhte Dimicus seine Augen aus und versuchte mit größter Mühe den Schmerz seines Katers zu ertragen. So mussten sich die Säufer Drakensteins fühlen, wenn sie am Morgen nach einer durchzechten Nacht aufwachten. Das war ein fürchterliches Gefühl, als ob sein Kopf bald explodieren würde. Zum Glück hatte er Ruhe und Stille, ihm war es gerade egal wo er war oder was um ihn herum passierte.

Doch natürlich musste genau in dem Moment die Tür geöffnet werden, in dem Dimicus den Schmerz zu besänftigen glaubte. Schon allein das Knarzen der Tür trieb einen Pfahl in die Gehirnwindungen Dimicus', welcher ihn mürrisch aufseufzen ließ. Dieser verdammte Wein.

Mühselig erhob Dimicus seinen Blick und schaute auf die Personen, welche in diesem Moment in den Raum getreten waren. Mehrere Male musste er blinzeln, so glaubte er sich gerade doch noch in einem trunkenen Zustand. Die Gestalten vor ihm konnten unmöglich echt sein. Leider wurde der Beweis ihrer Realität erbracht, als die Frau unter ihnen die Stimme erhob und damit den Kater Futter gab. „Ach, verdammt“, murmelte Dimicus auf und rieb sich die Schläfen.

Dann herrschte Stille im Raum. Vier Augenpaare ruhten auf ihm, er spürte sie, wie sie ihn betrachteten und vermutlich sogar an seinem Leid labten. Den Moment ausnutzten, zu viert einen halbnackten und unbewaffneten Mann niederzustarren. Doch was sollten sie schon tun? Zu verlieren hatte er eh nichts mehr. Wenn sie ihn getötet hätten, so hätten sie ihm einen größeren Gefallen getan, als wirklich Schaden angerichtet.

Sein Verstand begann einen Augenblick später zu arbeiten, um überhaupt über die ihm gestellte Frage nachdenken zu können. Die gesamte Zeit herrschte Stille. Dunkel erinnerte sich Dimicus an einen Traum den er hatte. Eine Botschaft. In ihr war der Mann vorgekommen, welcher die schwarze Robe trug. Eine Drohung oder Rekrutierung. Einige Zeit darauf hatte Dimicus Nachforschungen darüber anstellen wollen, allerdings ohne Erfolg. Die Gruppe wollte schon damals nicht gefunden werden – und hatte dafür gesorgt, dass es so blieb.

Deshalb konnte Dimicus nur eine ehrliche Antwort auf diese Frage geben. „Leider muss ich mir eingestehen, dass ich keinerlei Ahnung habe wer Ihr seid oder wo ich bin. Doch Euren Mann dort habe ich bereits einmal gesehen. Sprach mir gegenüber eine Drohung aus, in meinen Träumen. Offensichtlich Geistmagie, soviel konnten mir meine Recherchen verraten.“

Sollte Dimicus Angst haben? Sich eingeschüchtert fühlen? Nein. Warum auch? Sein Genie war schon lang verblasst und nur die dahinschwindenden Menschen Drakensteins konnten sich an seine großartigen Taten erinnern. Doch selbst das ging in den Wirren des Krieges unter. Seine Arbeit aus den Köpfen der Menschen getilgt. Jegliche Anerkennung zerrissen durch Hunger, Leid und das Schlachtfest der Bewaffneten.

„Aber offensichtlich wollt ihr mich nicht tot sehen, noch habt ihr mich bis jetzt in eine Folterkammer gesteckt. Also offensichtlich wünscht ihr etwas von mir. So sprecht, ich denke Ihr werdet nicht den gesamten Tag Zeit haben.“ Dimicus machte keinen Hehl daraus, wie entspannt er war. Wenn man von den ekelhaften Schmerzen in seinem Schädel absah, welche sich immer wieder durch sein gesamtes Rückgrat winden wollte.

Mit müden Augen blickte Dimicus seinen Gefängniswärtern entgegen. Die Worte Davards hallten durch die Hirnwindungen Dimicus' und neben den Schmerz versuchte dieser, sich dessen Sinngehalt bewusst zu werden. Es war nichts, was nicht schwer zu verstehen war, doch die Nachhaltigkeit dieser Entscheidung musste bedacht werden.

Vorsichtig erhob sich Dimicus vom Bett. Noch etwas wacklig aber nicht zögernd ging er auf die Gestalten vor sich zu. Sie hatten sich aufgebaut. Ein Wall aus Fleisch der weder ein Entkommen noch eine Wehrhaftigkeit zuließ. Doch die Absichten des Walls waren friedlich, gar einend. Keine aggressive Natur war in ihr verborgen, doch Dimicus sah, wie gewaltig die Macht dieser Mauer sein konnte. Und jeder einzelne Stein war in der Lage einen Prozess in Bewegung zu setzen, der dem Glanz in den Augen eines Anderen das Ende setzen konnte.

Diese Einstellung gefiel Dimicus. Diese Erscheinung die sie wählten. Doch eines störte ihn. Etwas, was seinem Auge für die Kunst völlig unzufrieden stimmte. "Euch fehlt es an Vorstellungskraft. Euer Akt der Machtoffenbarung mir gegenüber ist so roh, primitiv. Wie soll ich damit nur arbeiten?", fragte Dimicus, besah sich dabei seine Gegenüber genaustens. Er hatte in seine Stimme Spott gelegt, wenn auch herausfordernder Natur. Kräftemäßig konnte er sich keinesfalls messen, doch im Geiste sollten sie erhaben sein, wenn sie ihm ein solches Angebot unterbreiteten.

"Ich liebe es, eine Vorstellung zu geben. Begeisterung und Angst zu wecken. Doch die Massen verabscheue ich. All' ihre Augen auf mich gerichtet, gierig nach mir greifend und doch nicht fähig zu begreifen." Dimicus begann vor der Truppe langsam auf und ab zu laufen. Seine Beine und die Kopfschmerzen ließen keine flüssigen Bewegungen zu, doch mit aller Macht versuchte er, Eleganz in seine Gliedmaßen zu bringen.

"Ihr, ein Bund von Auftragsmördern und Lebensnehmern, ihr begreift das Töten als Profession, als eine Sache die erledigt werden muss. Doch es ist mehr. Es ist Kunst in seiner höchsten Form, deren Vollendung nur die denkbar besten Fingerspitzen benötigt." Dimicus hielt inne, stellte sich vor dem Mann mit der Robe und der kahlgeschorenen Frau auf.

"Meine Kunst ist nicht zu prüfen, nicht zu begreifen. Nicht für jemanden wie Euch. Doch ich werde sie mit Euch teilen. Doch nur unter bestimmten Voraussetzungen, die ich von Euch verlange.“

Dimicus hob seine Hand, ballte sie zu einer Faust, um sogleich den Zeigefinger aufzurichten. „Nummer Eins, ich brauche ein Atelier, in dem ich mich abschotten und meine Ruhe haben kann. Ob es zugleich mein Zuhause ist, ist nicht von Bedeutung.“

Der Daumen stellte sich von Dimicus' Faust ab. „Zweitens. Meine Kunst kann nicht geprüft werden. Sie ist ein Geschöpf welches nicht unter Beobachtung gestellt oder in Gefangenschaft genommen werden kann. Ihr müsst mir vertrauen, wenn Ihr mich in die Familie aufnehmen wollt.“

„Drittens.“ Der Mittelfinger Dimicus' erhob sich. „Aufträge erledige ich nach eigenem Ermessen. Das beinhaltet, ob ich sie annehme, wie ich sie ausführe und wie lange ich mir dafür Zeit nehme.“

„Diese bescheidenen Anforderungen habe ich, um mit Euch zu arbeiten. Werdet Ihr sie mir geben oder nicht?“

Im selben Moment wusste Dimicus, dass er hoch pokerte und seine Anforderungen sehr hoch für eine Gilde waren. Doch sie mussten sich erkenntlich erweisen, schließlich sollte sein Genie noch immer unabhängig bleiben. Und letzten Ende blieb immer eins in seinem Kopf: Was hatte er zu verlieren?

"Narren!", stieß Dimicus erzürnt aus und blickte mit festem Blick der bunten Truppe vor ihm entgegen. Verstanden sie denn nicht, was es bedeutete? Begriffen sie überhaupt nicht, worum es ging? Sie beleidigten ihn auf dem höchsten Maße, das man bei ihm erreichen konnte. Durch seinen Bauch fuhr ein tiefer Groll, der durch seine Adern zu strömen schien. Dimicus' ballte seine Hände zu Fäusten und er spannte jeden Muskel in seinem Körper an. Wäre er ein sagenumwobener Krieger, dann hätte er sich mit ihnen angelegt - aber so? Daher musste er tief durchatmen, keinesfalls durfte er ihnen eine unüberlegte Handlung entgegen werfen. Er brauchte einen Plan. Doch nicht jetzt. Nicht hier.

Für einen Moment schloss Dimicus seine Augen, leerte seinen Kopf und ließ seine Gedanken zerschmelzen, genau wie die Gefühle die in ihm Wellen schlugen. "Ihr habt keinerlei Ahnung, was Kunst ist. Vorgaben zu erfüllen und keine eigene Note zu setzen - was wollt Ihr das ich darstelle? Einen Köter, der von Euch an der Leine geführt wird? Nein, das bin ich nicht. Im Gegenteil. Meine Kunst geht über jede Vorgabe hinaus. Übersteigt jeden Geist und jeden Wert, der Euch geläufig sein wird."

Mehrere Male schüttelte Dimicus mit seinem Kopf, versuchte sich aber darauf wieder zu entspannen. Mit einem Knurren in seiner Kehle setzte er fort: "Kontrolle und Sklaventum verlangt Ihr. Nicht mehr und nicht weniger. Ihr denkt freies Handeln sei eine Krankheit, die begrenzt werden muss, egal wie erfolgreich es ist. Oder schön. Oder einzigartig. Freiheit hat seinen Preis - dennoch liegt ihr falsch. Ich weiß wie es ist, zu prüfen und zu kontrollieren. Daraus resultiert aber wiederum Freiheit des Kontrollierenden."

Plötzlich verzog Dimicus seine Lippen zu einem höflichen Lächeln, welches einem adligen Banketts würdig war. "Doch verstehe ich Eure Vorsicht und die Regeln unter denen Ihr lebt. Doch sagt mir - wart Ihr es nicht, der mich rekrutieren wollte? Mein Genie in Beschlag nehmen und als Teil Eurer ... Familie betrachten wollte? Oder liege ich da falsch? Ich habe Nichts zu verlieren - Ihr schon. Daher biete ich Euch einen Kompromiss an."

Dimicus trat einige Schritte zurück und breitete die Arme aus, schaute dabei seine Gegenüber fest an. Seine Miene verzog sich kein Stück. "Mein Blut und eine Prüfung könnte Ihr haben. Allerdings nicht meine Freiheit in den Dingen, wie ich sie erledige." Ohne zu zögern nahm Dimicus einen langen Fingernagel seiner rechten Hand und kratzte sich tief ins Fleisch des linken Armes, so dass kurz darauf die ersten Blutstropfen zu Boden fielen. Dabei verzog er nicht einen Muskel. "Akzeptiert wie ich arbeite und was ich tue. Dann haben wir eine Übereinkunft."

„So viele Zeilen und Worte, dennoch versteht kein Einziges meinen Sinn oder meine Kunst“, erwiderte Dimicus entschieden der Gruppe. Abwechselnd blickte er zwischen dem Magier und der Frau hin und her. Entweder wollten sie nicht verstehen – oder konnten es nicht. Diese Frage konnte sich Dimicus aber dennoch nicht beantworten. Viele ihrer gesagten Dinge ergab für ihn keinerlei Sinn. Das Rinnsal aus Blut an seinem Arm erstarb nicht. Sein Blut verteilte sich tröpfchenweise auf dem Boden, was Dimicus vollkommen ignorierte.

Schließlich kehrte er den Gestalten den Rücken zu, schaute auf das Bett und überlegte. Dabei hob er seinen Arm und betrachtete das kleine Bächlein an Blut, welches sich an seinem Arm hinab schlängelte. „Was denkt Ihr von mir? Dass ich mich wie ein Kleinkind verhalten würde, welches nach seinen Eltern schreit? Welches noch seinem trotzigen Verstand folgt und nicht weiß, was es zu leisten hat? Ich denke, Ihr habt mich missverstanden. Meine Intention liegt nicht darin, Aufträge zu verweigern, weil sie mir nicht gefallen. Keineswegs. Das Einzige was ich möchte ist, dass ich die Aufträge auf meine Art und mit meiner Note erledige. Ansonsten nehme ich jeden Auftrag an, den ihr mir geben werdet. Daran soll es nicht scheitern. Wer wäre ich, wenn ich die Möglichkeit für ein weiteres Meisterwerk ausschlagen würde?“

Dann trat Stille ein. Dimicus Gedanken wurden schlagartig fokussiert, sein Blick haftete auf dem Blut an seinem Arm. Dann ging alles schnell. Sein rechter Zeigefinger tränkte sich in das Blut, nahm es auf und begann zu malen. Strich für Strich entstand ein Gemälde auf seinem Arm, dessen Größe klein, doch die Bedeutung groß war. Seine Augen huschten hin und her. Seine Muskeln arbeiteten schnell und präzise. Es verging vielleicht eine Minute. Dann war er fertig. Und begann wieder zu atmen.

Auf seinem Arm prangte eine wunderschöne Rose, gemalt mit seinem eigenen Blut. Wunderschön, plastisch. Sie hob sich hervor und zeichnete sich zu der Blume ab, die er so sehr begehrte. Ihre Dornen in seiner Haut verankert, ohne Schmerz und Gefühl, so hielt sie an seinem Arm fest. Ein sanftes Lächeln schlich sich auf seine Lippen. Es war wunderschön. Wenn sein Blut doch nur in mehr Farben käme, so wäre sie noch schöner geworden.

Dimicus drehte sich zu seinen Gefängniswärtern um und lächelte sie an. Darauf setzte er sich auf das Bett und legte den Kopf schief, als er abermals die Rose betrachtete. „Meine Kunst ist so wundervoll. Ausdrucksstark. Meine Kunst muss über eine Profession hinaus bestehen. Sie besteht jenseits jeder Erklärung. Meine Kunst wirft viele Fragen auf, doch gibt sie nie eine einzige Antwort.“

Plötzlich verblasste das Lächeln aus Dimicus und er ließ seinen Blick zu den Gestalten vor sich nach oben schnellen. „Auf dem Grund muss sie über Regeln hinweg stehen bleiben. Gebt mir die Möglichkeit sie in die Welt hinauszutragen. Nicht ich töte - sondern meine Kunst.“

Wortlos ließ Dimicus die Belehrung der kahlköpfigen Frau über sich ergehen und nickte schlichtweg stumm als Antwort auf ihre Worte. Für einen Moment hatte er eine Antwort auf der Zunge, einen Monolog um ihre Betonung des Offensichtlichen in Frage zu stellen. Doch für ihn hatte diese Diskussion bereits zu lang gewährt und erst recht war sie für beide Seiten wohl recht anstrengend gewesen. Umso erleichterter war Dimicus schließlich, als die Frau ging und nur noch die Männer im Raum blieben.

Eindeutig bevorzugte er die Stille als sein engster Partner. Diese Menschen redeten zu viel und handelten zu wenig. Die Kopfschmerzen setzten ihn immer mehr zu und er brauchte dringend Ruhe. Es war also Zeit, das gesamte Prozedere hinter sich zu bringen und sich ausruhen zu können.

Seine Augen fixierten im nächsten Moment den Magier, der sich zu ihm auf das Bett setzte. An nichts denken und sich locker machen. Was dachte er? Dimicus war noch in diesem Augenblick ein Gefangener. Allerdings war er es nicht anders gewohnt und kam der Forderung nach. Stärkere Kopfschmerzen konnte er wirklich nicht gebrauchen. Besser ließ er den Magier seine Magie wirken, die wohl zur Gattung der Geistmagie gehörte. Dimicus hatte bereits darüber gelesen. Gesehen hatte er es jedoch noch nie.

Es käme dem Zustand einer Trance nahe, jedoch ohne Hypnose und ein gesprochenes Wort. Was es genau machte und wie es wirkte – das sollte Dimicus jetzt am eigenen Leib erfahren. Tief atmete er durch und schloss die Augen, der Körper neben ihm deutlich zu spüren. Dann begann es. Ein unangenehmes Gefühl begann sich durch seinen Schläfen in das Innere seines Kopfes zu bohren. Dann wurde es bizarr.

Seine Gedanken in seinem Kopf hallten wieder, versuchten sich zu wehren, doch Dimicus zähmte sie. Umso mehr die Stille seiner Gedanken einkehrte, desto deutlicher wurde die Präsenz in seinem Kopf. Etwas begann in seinem Kopf umherzuschleichen. Das musste der Magier sein. Augenblicklich verschloss Dimicus die Türen zu seinem innersten Kern und seiner Persönlichkeit. Mit höchster Willenskraft blockierte er sie, doch der Rest sollte frei bleiben. Sollte er suchen.

Dieser Geistmagier schaffte es mit jedem einzelnen Wort, Dimicus weiter zu erzürnen. Nicht nur, dass die Situation an sich schon schlimm genug für ihn wäre, nein, er musste sich noch Dinge unterstellen lassen. Handlungen die er nicht einmal getan oder wirklich bewusst ausgeführt hat. Missmutig blickte er dem Magier hinterher, als er sich erhob und seine Rede beendete. Vermutlich drohte er ihm nebenbei noch Folter an. Zungenlockerer, dass Dimicus nicht zu lachen begann.

„Wie wäre es mit Nachfragen, werter Herr Magier?“, rief Dimicus zur Tür hinaus, so dass er sich sicher sein konnte, dass der Robenträger es hören musste. „Egal was Ihr gesucht habt, ich habe Euch nicht bewusst den Zugang darauf verwehrt. Ich beobachtete Euch, wie Ihr durch meine Gedanken gingt und die Tür betreten wolltet, zu der nicht einmal ich einen Zugang besitze. Denkt Ihr wirklich, ich verstecke irgendwelche Kinkerlitzchen wie ein inzestuösen Geschlechtsverkehr oder banale Verbrechen?“

Die Männer vor der Tür schienen nicht wegzugehen, also bewirkte Dimicus wohl etwas mit seinen Worten. „Weder bin ich betrunken noch verweigere ich Euch meinen Kopf. Doch wie soll ich Euch Zugang zu einer Tür gewähren, deren Schlüssel nicht einmal ich besitze. Habt Ihr darüber bereits nachgedacht, bevor Ihr Eure Worte formuliert habt?“ Natürlich wusste Dimicus, dass er mit diesen Worten arg provozieren oder gar eine gewalttätige Reaktion hervorrufen könnte. Das Risiko um diese Beleidigungen zu quittieren war es ihm wert.

Selten wurde Dimicus so provoziert und erzürnt, wie es die vergangene halbe Stunde der Fall war. Zu der Verteidigung dieser Männer und Frau musste man allerdings sagen, dass sie noch nichts seiner wundervollen Kunst hatten sehen können. Natürlich konnten sie sein Genie noch nicht zu schätzen lernen. Ihnen würde er es noch beweisen. Dieses Versprechen konnte er ihnen geben. Dann wenn er seine Ausrüstung zurück hatte, konnte seine eigentliche Vorstellung beginnen.

Im nächsten Moment atmete Dimicus tief durch. Es brachte nichts, sich weiter darüber aufzuregen. Letzten Endes konnte er nur auf eine Reaktion der Gildenmeister abwarten und auf einen Funken Vernunft in diesen kulturfreien Köpfen hoffen. Das Drama würde sich wohl noch über den gesamten Tag ziehen, so hatte Dimicus das Gefühl. Hoffentlich war dem nicht so, schließlich hatte auch er noch Dinge zu erledigen.

Allein schon bei den zahlreichen Worten die der Magier von sich gab, musste Dimicus sich eingestehen nicht mehr zuhören zu wollen. Schon die Drohung, dass der Geistmagier singen würde, um Dimicus Kopfschmerzen nur noch schlimmer zu machen, war eine pure Androhung von Gewalt. Dimicus würde töten, damit diese heftigen Kopfschmerzen nachließen. Daher ließ er die Worte einfach über sich ergehen und provozierte erst gar nicht den Gesang des Magiers.

„Bringen wir es einfach hinter uns, auch wenn ich es für keine gute Idee halte“, antwortete Dimicus trocken und nickte dem Magier hinzu. Im nächsten Moment wurde ihnen auch schon das entsprechende Elixier gebracht, in einer auffällig grünen Flasche mit kryptischer Aufschrift. Etwas argwöhnisch betrachtete Dimicus dieses alchemistische Gemisch, machte sich aber keine weiteren Gedanken und stürzte das Gesöff hinunter.

Was dann folgte, war für Dimicus nur ein Beobachten der Situation.

Als die bittere Flüssigkeit seinen Hals hinabrann, wurde ihm sofort schwindelig. Sein Körpergefühl wurde stumpf. Kaum noch spürte er das Bett unter sich, geschweige denn wie sich die Luft um seinen Körper anfühlte. Der Atem Dimicus' wurde immer ruhiger, sein Herzschlag niedriger, jeder dieser Dinge für ihn gut hörbar. Dann schlossen sich seine Augen und im nächsten Moment fand er sich im Gang wieder, den der Geistmagier zuvor schon erkundet hatte.

Doch jene Tür die zuvor verschlossen war, war nun ein Stück weit offen und Dimicus stand mit dem Geistmagier direkt davor. „Ich weiß es ist Teil Eurer Prüfung, doch ich warte Euch wahrlich davon ab, dort hinein zu gehen. Selbst ich weiß nicht, was dort verborgen liegt. Es kommt nur dann heraus, wenn ich einen Auftrag erledigt habe. Kurz darauf entsteht immer ein Meisterwerk.“

Ein Musikstück aus Violinen und eines Chorgesangs schlängelte sich aus dem Türspalt hervor, umschmeichelte die Ohren Dimicus', doch jagte ihm sogleich eine Gänsehaut über den Rücken. Mit einem Kopfschütteln trat er beiseite und öffnete die Tür zur Gänze für den Magier. Er musste wissen, was er tat.

Denn als er eintrat, wurde er von anfänglicher Schwärze empfangen. Kein einziges Licht brannte und der Raum schien in eine unendliche Leere überzugehen. Wie aus dem Nichts ertönte ein Bitte melde dich an, um diesen Link zu sehen.. Der Magier schritt weiter und nach einigen Meter weiter weg von der Tür entflammte eine riesige Flamme hoch über seinem Kopf. Sie tauchte die Halle in ein rötliches Licht.

Um ihn herum tauchten Bilder auf, rot wie Blut und mit grotesken Motiven. Keine Wände trugen sie, sondern Rosenranken, die aus dem Boden hervorzukriechen schienen. Ruhende Körper unterschiedlicher Menschen waren auf ihnen abgebildet. Doch eines hatten sie alle gemeinsam: Aus ihren Körpern sprossen unzählige Rosen und rankten sich um sie. Das Summen wurde lauter, der Atem wiegte ruhig im roten Licht des Raumes.

„Das ist kein Ort für Euch, Fremder“, hallte es in einem tiefen Grollen durch den gesamten Raum. Der rote Lichtschein fiel auf ein Podest vor dem Magier, keine zehn Meter entfernt. Auf ihm stand neben einer Staffelei eine Gestalt. So groß und breit wie Dimicus, doch ihr Gewand war ein gänzlich Bitte melde dich an, um diesen Link zu sehen..

Der Maskierte tat einige Schritte, wobei jeder durch den gesamten Raum hallte. Seine Hände griffen unter den Umhang und zogen zwei Dolche hervor, von deren Blut noch immer das Blut anderer Opfer tropfte. „Doch wo ihr schon einmal hier seid“, begann der Mann zu sprechen. „So kann ich Euch über Euren Tod hinaus heben.“

Die Ranken um Dave begann sich zu winden und schlängelten sich langsam zu ihm. Plötzlich hielt der Mann aber inne, die Ranken stoppten. „Doch sagt mir, wie seid Ihr hierhergekommen? Meine Werke, sie entstehen nur nach dem letzten Akt des Lebens – dem Tod. Ihr wurdet nicht getötet und doch steht Ihr vor mir. Ihr scheint Schönheit zu suchen. Es ist eine Ehre, Euch hier begrüßen zu dürfen. Meine Aufgabe ist die der Perfektion. Der letzte Zusammenhalt, den ich mir erdenken kann. Auf den Tode folgt die Komposition, mit der ich auch den letzten Akt zu etwas Wertvollem mache. Stellt Euch vor, wie viele tote Körper abgeschlachtet dort draußen herumliegen und nie ihrer wahren Schönheit erfahren. Zumindest zeigen meine Werke die eines wahren Künstlers.“

Der Rosendämon schritt auf den Magier weiter zu und blieb schließlich einige Schritt entfernt von ihm stehen. „Ihr solltet gehen – um Eurer Seelenwillen. Viele sind hier verewigt und jeder von ihnen ist der Stille verfallen. Ihr seid kein Teil von Ihnen und müsst es auch nicht werden. Geht einfach. Durchsucht alles was Ihr braucht, doch nehmt diesem Geist nicht den Schutz, den er braucht. Durch mich. Ich verspreche Euch, nicht gegen Euch zu agieren, doch dafür müsst ihr jetzt gehen. Ihr dürft hier nicht länger verweilen.“